Eutanasia y Maltrato Psicologico

 

Lo sucedido con la Ley de Eutanasia en España, y en concreto con el último caso ocurrido en Cataluña con Noelia Castillo, pese a todas las garantías legales que la ley pueda habilitar al respecto, me parece de una gravedad extrema. Una persona con los antecedentes psicológicos de Noelia Castillo no está en condiciones de habilitar, para su propia vida, una medida tan extrema como la eutanasia. Su discernimiento vital está muy deteriorado por la enfermedad psicológica que sufría. Pero, pese a todo ello, las autoridades, con la ley en la mano, accedieron facilitándole todas las medidas necesarias para que su eutanasia fuera efectiva. Esta persona sufría una enfermedad psicológica severa, de gran gravedad. Las autoridades políticas y sanitarias lo sabían; cómo no lo iban a saber, si hoy en día en España a las autoridades políticas, que son las que mandan, no se les escapa detalle alguno en relación con cualquier ciudadano, sea conocido o no conocido. No se le hizo una evaluación independiente, no verificaron la intención real de la paciente ni su voluntariedad auténtica. Simplemente ignoraron todo problema que pudiera impedir la efectividad de la eutanasia. Eso me parece gravísimo y dice mucho de las actuales autoridades políticas que tenemos hoy en día en España. En mi opinión, era deber de las autoridades conocer los antecedentes psicológicos de la paciente y valorar con el máximo rigor si reunía las condiciones para prestar un consentimiento plenamente libre e informado. Gentes siniestras que ocultan sus estrategias bajo la máscara de la hipocresía. En este aspecto voy a referenciar mi caso, porque en mi opinión es un ejemplo susceptible de convertirse en realidad si alguien con ideas siniestras se lo propone. Mi caso es el siguiente: durante casi treinta años he sido objeto de una campaña de acoso, abuso y maltrato psicológico durísimo, diría que casi infernal. No había día ni hora en que no fuera objeto de ese brutal maltrato psicológico al que he sido sometido durante todo este tiempo. No voy a contar cómo comenzó todo, porque en este país en el que vivimos hace mucho tiempo que dejé de creer en las casualidades. Un maltrato psicológico muy difícil de demostrar, pero que era real, existía, y en la ciudad donde vivo todo el mundo lo sabía. Si te conocía hasta el apuntador, sin ser famoso, por algo sería, no por casualidad. Lo he pasado muy mal; he tenido días, semanas y meses muy, pero que muy malos. No sabes cómo seguir, tienes todos los caminos cerrados. Por mucho que intentes protegerte, tus acosadores te demuestran que no tienes salida alguna. Te indican sin palabras, pero con hechos, que la única solución que tienes es sufrir y aguantar, porque nadie te va a creer si lo cuentas; es más, si lo cuentas van a pensar que estás loco de remate, que todo son imaginaciones tuyas. Incluso cuando en una ocasión acudí a un medio de comunicación con la esperanza de ser escuchado y visto —pues era completamente invisible— y llamé suavemente con los nudillos, sin pretender hacer daño ni romper nada, al poco salió una persona responsable del medio y casi llegamos a las manos. Quería llamar a la policía porque, en mi ingenuidad, intenté hacer visible mi maltrato psicológico. No relato este episodio para señalar o desacreditar a nadie, sino para dar testimonio de la soledad y la impotencia en que me he encontrado durante todos estos años. Qué ingenuidad más grande. Pues bien, si todo esto que me ocurrió —y quizá me sigue ocurriendo, porque a día de hoy nadie me ha garantizado que el acoso, abuso y maltrato psicológico no siga en vigor— hubiera derivado en una depresión gravísima, si en esa dinámica hubiera caído en una desesperación extrema y se me hubiera ocurrido la idea de Noelia Castillo, hoy estaría en el cementerio de la localidad, con mis agresores disfrutando divinamente de sus vidas y exultantes de felicidad. ¿Ustedes creen que hay derecho? En mi opinión, no hay derecho, y mucho menos que disfruten de esa felicidad que, en sus siniestras y malvadas vidas, no se merecen; es decir, no se merecen ningún tipo de felicidad por ser tan malvados a sabiendas. Si una persona sometida durante años a un intenso sufrimiento psicológico llega a perder toda esperanza, ¿cómo podemos estar seguros de que una solicitud de eutanasia expresa una voluntad verdaderamente libre y no la consecuencia de un sufrimiento extremo que la sociedad no ha sabido entender ni aliviar? Ustedes dirán: “Eso no puede ocurrir en España, usted está diciendo disparates.” Piensen lo que quieran, pero muchas veces la realidad supera a la ficción, y esto es una realidad, una verdad que, si hubiera sido escrita como ficción, habrían tratado a su autor de maquiavélico, desalmado y truculento. Ricardo Pérez Roda, Villarreal (Castellón).

The Beatles. Sencillamente genial.

 

Es una de las canciones mas iconicas de los Beatles.Esta canción es mundialmente famosa por la entrega vocal de McCartney. Para lograr ese tono rasgado, crudo y lleno de auténtico dolor, Paul iba al estudio de grabación temprano cada mañana durante una semana antes de que llegaran los demás, cantando el tema una sola vez por día para ir desgastando su voz y obtener esa textura tan potente y visceral. Pero lo mas sorprendente de todo, es que solamente escuchandola piensas que quien verdaderamente la canta es Jhon Lenon, jamas imaginarias que el verdadero cantante es Paul MaCartney, sencillamente genial.lhttps://www.youtube.com/watch?v=9BznFjbcBVs&list=RD9BznFjbcBVs&start_radio=1

Rod Stewart - This Old Heart of Mine (with Ronald Isley) (Official Video)

Una de las buenas canciones de este gran cantante Rod Stewart y en mi opinion uno de sus mejores videos.

Agrupación de Trafico de la Guardia Civil

Quisiera hacer una matización importante sobre la Vuelta Ciclista a España. Los agentes de la Agrupación de Tráfico de la Guardia Civil son profesionales altamente cualificados que, sobre sus motocicletas, se encargan de garantizar la seguridad de los ciclistas y de todos los miembros de los equipos que participan en la competición. Muchos podrían pensar que seguir a los ciclistas en moto por carreteras secundarias, ascendiendo y descendiendo puertos de montaña a velocidades vertiginosas, es una tarea sencilla. Nada más lejos de la realidad. Circular por vías en mal estado, con curvas cerradas y desniveles pronunciados, exige una pericia extrema. Basta con tomar mal una curva —ya sea por exceso o por falta de velocidad— para sufrir una caída. Y si a eso le sumamos la presencia constante de ciclistas y vehículos de apoyo, el riesgo se multiplica. Garantizar la seguridad en una prueba de esta magnitud no es fácil, y merece ser reconocido con total claridad. Más aún en el contexto actual, donde desde el propio gobierno se están alentando manifestaciones violentas contra la Vuelta. No se trata de simples protestas pacíficas: han sido actos agresivos que han puesto en peligro la integridad de los participantes y del personal que vela por su seguridad. Desde aquí, quiero expresar mi más profundo reconocimiento a los motoristas de la Agrupación de Tráfico. Su labor es compleja, exigente y peligrosa. Como motero, sé bien lo que implica conducir en esas condiciones. Y si estuviera en activo y me ofrecieran seguir la Vuelta en moto, declinaría la invitación: no podría seguir el ritmo de esos profesionales sin ponerme en evidencia y quedar en muy mal lugar. Por eso, es fundamental destacar su trabajo. Operan en circunstancias adversas, con un compromiso y una valentía que merecen respeto. Lo más indignante de todo es que sea el propio gobierno quien esté fomentando acciones que comprometen su seguridad. Lo digo como motero, y lo afirmo con total convicción.

Excelentisimo soldado

"Váyanse ustedes, que tienen hijos. Yo me quedo” gritó Oscar Ismael Poltronieri mientras disparaba contra más de 600 ingleses desde el "Monte Dos Hermanas" en las Islas Malvinas hace 37 años. Oscar Ismael Poltronería con 18 años y siendo analfabeto, por sus acciones de combate durante la batalla del "Cerro Dos Hermanas" en la Guerra de Malvinas, quien era operador de una ametralladora, y desoyendo la orden de retirada y quedándose combatiendo él solo, permitió el repliegue de todos sus compañeros (más de 150 soldados incluidos sus superiores) a zonas seguras y disparando al enemigo con su única boca de fuego. Impidió el avance de todo el dispositivo ofensivo británico durante más de 10 horas. No podía moverse por estar herido. Prefirió quedarse cubriendo la retirada de sus compañeros, consciente de que, herido como estaba, los iba a retrasar. Solito, herido y de noche, se bancó enfrentar a los soldados más profesionales del mundo. Por este acto recibió la medalla "La Cruz de la Nación Argentina al Heroico Valor en Combate". Es el único soldado conscripto vivo en recibir la máxima condecoración que otorga nuestra Nación. Luego de la Guerra, Oscar intentó suicidarse, vendió baratijas en los colectivos y trabajó de remisero. Pero lo más importante fue que soldados y oficiales ingleses lo buscaron para expresar su admiración por él y fue condecorado en Inglaterra con "La Cruz de Hierro al Valor".En los colegios de nuestro país los alumnos no lo conocen, no saben quién es.La historia es contar, narrar los acontecimientos, hechos, junto a sus personajes, los verdaderos protagonistas.Al contar y compartirlo colaboramos con el maravilloso proceso de construcción de la memoria y el honor de un pueblo, de una Nación "Argentina" y su transmisión a las generaciones venideras."...Los únicos héroes que se mueren son los que se olvidan..." Visto en el Facebook de Winston Smith

ENTREVISTA AL DR.PSIQUIATRA FORENSE /"J CABRERA" POR "JESÚS QUINTERO

El loco de la colina y el Dr. Cabrera. Sobran las palabras.

Anne Murray - The End of The World

La canción es genial, pero la fotografia del video es tambien de lo mas genial.

La Guardia Civil en Benicarlo (Castellón)

No suelo escribir mucho sobre la Guardia Civil. Existe un blog sobre la Guardia Civil en Castellón, muy bien documentado y con excelentes fotografías sobre todo antiguas. Si quieres enterarte de la historia de la Guardia Civil en la provincia de Castellón sin duda tienes que acudir al citado blog. Pero esta es una aportación muy modesta sobre la Guardia Civil y en concreto el pueblo de Benicarló en (Castellón). El otro día visitando la ciudad, me acerque al antiguo convento de los franciscanos de Benicarló, hoy constituido en Museo. Es un bonito museo muy interesante y ameno de visitar. Es entonces cuando me entere que el citado Convento de los franciscano había sido Cuartel de la Guardia Civil hasta el año 1973. En el museo lo explican muy bien y ofrecen unas muy interesantes fotografías de los guardias civiles en el convento. La Guardia Civil siempre ha sido muy sacrificada y disciplinada. Por lo tanto me suscito, pensamientos encontrados del sacrificio de esos Guardias Civiles, en aquellos tiempos. Pienso que la mayoría de los ciudadanos no son conscientes del sacrificio personal de aquellos hombres. Verdaderos héroes anónimos, a los que hay que admirar. No todos tenían el temple de saber aguantar las condiciones de trabajo exigidas en aquellos tiempos. Pero esto no quiere decir que fueran malos los que aguantaban a duras penas, las exigencias del trabajo. Simplemente eran diferentes y tenían otras características psicológicas, de los que hemos comentado que eran los héroes anónimos. Aquí dejo las fotos expuestas sobre la Guardia Civil en el Museo de Benicarló.

Una historia muy cruel.

Yaser Kermal es una persona resilente. Con el tiempo se sobrepuso a las experiencias traumáticas de la infancia y llego a ser un novelista de renombre. Como muchos resilentes Kermal cuenta historias. Una de las más impactantes es aquella que explica el ritual de la cacería de los lobos, en la cual participo cuando era un periodista principiante: “Los lobos son un animal común en la estepa de Anatolia. Cuando los propietarios de un rebaño padecen un ataque de los lobos, empieza una cacería sin escrúpulos. Salen detrás de los lobos sin llevar pistolas ni escopetas. Los cazadores siguen a los lobos durante días y días. Cuando, ya exhaustos, los pueden rodear, no les dañan ni les hieren ni les malmeten. Con la ayuda de correas y cuerdas los capturan para poderles atar al cuello un collar con un cencerro que hace un ruido que se oye desde muy lejos. Aquellos lobos están condenados a morir de hambre. Ningún animal se acerca porque es advertido por tintinear agudo del cencerro. Además, cuan sin fuerzas se aproximan a las puertas de los pueblos, los campesinos no los matan. Los vuelven a dejar en medio de la estepa para que se alargue su sufrimiento y agonía”. Con el tiempo Kermal ha comprendido que el lobo era sometido a tortura. Este barbaro ritual le ha acompañado durante muchas etapas de su vida porque a él también le han anudado un dogal en el cuello. Hasta aquí el relato extraído del libro titulado: “Resiliencia” de los autores Ana Forés y Jordi Grané. Es ahora cuando debemos enfocar el tema sobre el Acoso, Abuso y Maltrato Psicológico. Cuando una persona es objeto de Maltrato Psicológico le ocurre lo mismo que a los lobos de la historia. El cencerro que le han impuesto sus acosadores le impide llevar una vida normal. Pero si ese cerco impuesto por los acosadores es cruel e implacable, a la víctima le puede suceder el nefasto final, que les espera a los lobos de la historia. El cencerro que los acosadores imponen a la víctima de Maltrato Psicológico, es un ruido que en la sociedad se percibe desde muy lejos. En mi caso particular llevo más de treinta años siendo objeto de Acoso, Abuso y Maltrato Psicológico, lo he venido manifestando en multitud de ocasiones. Te imponen un cencerro y allí donde vas resuena el cencerro. Los Acosadores, muchas veces porque se intuyen o se saben en el fondo quienes son, exigen que se les perdone, por tan cruel proceder. En este caso hay que aplicar las sabias palabras del escritor Boris Cyrulnik, perdonar no, comprender sí. No puedes perdonar es imposible, ahora comprender siempre. Este escrito y estas palabras creo que son de intensa actualidad. Porque desde el poder, están actuando como los propietarios del rebaño contra los lobos. Les han impuesto un cencerro para que los identifiquen. En el fondo los Maltratadores, los Acosadores, son unas personas repugnantes y odiosas. Quizás ellos lo sepan o traten de olvidar sus infamias y mala voluntad, para no sentir arrepentimiento ni remordimiento, por su proceder. Pero hay que recordarles lo que son, gente indeseable y toxica.

El comunismo en su peor cara.

¡La confianza del Partido! Guetmanov conocía el gran significado de estas palabras. ¡ El Partido confiaba en él !. Todo el trabajo de su vida, donde no había lugar para grandes libros, ni para descubrimientos famosos, ni para victorias militares, había sido enorme, constante, perseverante, siempre intenso e insomne. El sentido principal y supremo de este trabajo reside en que se ejecutaba por exigencia del Partido y en nombre de sus intereses. La recompensa principal y suprema consistía únicamente en una cosa: “La confianza del Partido”. Sus decisiones en cualquier circunstancia, bien se tratara del destino de un niño recluido en un orfanato, de la reorganización de la cátedra de biología, del desalojo del local de la biblioteca,, o de una cooperativa que produce artículos de plástico, deben estar impregnadas del espíritu y los intereses del Partido. De espíritu del Partido debía estar impregnada la actitud del dirigente en relación con cualquier asunto, libro, cuadro y por ello, por duro que pudiera ser, debía renunciar sin reservas a sus costumbres, a su libro favorito, si los intereses del Partido chocaban con sus gustos personales. Pero Guetmanov sabía que existía un grado superior de espíritu de Partido: “Un verdadero líder de Partido no tiene ni gustos ni propensiones susceptibles de entrar en contradicción con el espíritu del Partido; amaba o apareciaba algo en la medida que expresaba el espíritu del Partido”. A veces los sacrificios que hacía Guetmanov en nombre del espíritu del Partido eran crueles y severos. Ahora ya no había ni paisanos, ni profesores a los que desde la juventud se les debía tanto: ahora no debía tener en cuenta ni el amor ni la compasión. Palabras como dar “la espalda”, “apoyar”, “arruinar”, “traicionar” no debían desasosegarle. El espíritu del Partido se manifiesta cuando el sacrificio, un buen día, no es ni siquiera necesario, y no lo es porque los sentimientos personales como el amor, la amistad, la solidaridad, no pueden sobrevivir naturalmente si están en contraposición con el espíritu de Partido. El trabajo de los hombres que gozan de la confianza del Partido pasa desapercibido. Pero es un trabajo inmenso, exige consumir generosamente cuerpo y alma, sin reservas. La fuerza del dirigente del Partido no requiere el talento del científico, el don del escritor. Está por encima de cualquier talento o don. La palabra dirigente y decisiva de Guetmanov era escuchada con avidez por cientos de personas que poseían el don de la investigación, del canto, de la escritura de libros, aunque Guetmanov no solo fuera incapaz de cantar, tocar el piano o dirigir una obra teatral, sino que tampoco era capaz dea apreciar con gusto y comprender con profundidad las obras de la ciencia, la poesía, la música, la pintura. La fuerza de su palabra decisiva consistia en que el Partido le había confiado sus intereses en el campo del arte y la cultura. Y la suma de poderes que ostentaba como secretario de organización del Partido difícilmente habría podido tenerla un tribuno o un pensador. A Guetamanov le parecía que la esencia más profunda del concepto “Confianza del Partido” se encarnaba en los pensamientos, opiniones y sentimientos de Stalin. En la confianza que él transmitía a los compañeros de armas, comisarios del pueblo, mariscales, reside precisamente la esencia de la línea del Partido. Del libro titulado: Vida y destino. Autor: Vasili Grossman

¿Sin titulo?

Sobran las palabras?. Te lo cuentan y no te lo crees. En este video que ahora han borrado y anulado, el fundador e iniciador del Camino Neocatecumenal Kiko Arguello pronuncia una palabras tremendamente truculentas sobre el Papa Benedicto XVI.

Dia Mundial de la Salud Mental

Hoy se celebra el día Mundial de la Salud Mental, debería de ser un gran acontecimiento, para celebrar la preocupación por la salud mental de las personas. Pero en mi opinión, es un día decepcionante. El mundo en el que vivimos, no es un sitio agradable para padecer una enfermedad mental o enfermar de los nervios. La agresividad, el estrés, la manipulación, el maltrato y el abuso psicológico están a la orden del día. A la vista de todo aquel que tenga interés en concienciarse sobre el tema. La hipocresía de una sociedad adormecida e hipócrita, que solo busca su interés, utilidad, provecho y egoísmo más radical. No es una buena sociedad para el enfermo mental. Tampoco es solución empastillar a los enfermos con medicinas psicotrópicas, que alteran el estado mental y la mentalidad de los enfermos. Que los incapacitan para llevar una vida aceptable, por todos los efectos secundarios que conllevan. Se trata de convertir esta sociedad en la que vivimos en algo más humana y razonable para vivir y convivir en la enfermedad mental. Pero soy bastante escéptico al respecto. Posiblemente nada va a cambiar, quizás mejorar algo, pero muy poco. Muchos pensaran que estas mis palabras están escritas por alguien que no conoce el tema. Es la solución que muchas personas le dan cuando leen escritos de este tipo. Simplemente prefieren su hipocresía y sus vidas hipocritas a querer darse cuenta o tener conciencia del problema. No estas mis palabras no son de alguien que desconoce el tema. Son palabras de un enfermo mental, que lleva una gran parte de su vida conviviendo con su enfermedad mental. Batallando contra sus estragos y virulencias, intentando cuidarse a sí mismo y en alguna ocasiones como me ha ocurrido en el pasado pidiendo ayuda a gritos. Una de las certezas que en estos largos años de batalla contra la enfermedad he descubierto, que el enfermo mental debe cuidarse y estar alerta para cuidarse, ante cualquier síntoma de inicio o empeoramiento de la enfermedad que padece. Pero la sociedad no se lo pone fácil, en mi caso llevo muchos años reivindicando que soy objeto de Acoso, Abuso y Maltrato Psicológico, casi más de veinticinco años. Lo he reivindicado siempre que he podido y puedo con toda la claridad del mundo. Bien es verdad que mi enfermedad dificulta el que me crean. Pero en mi opinión un enfermo mental, puede estar lo bastante lúcido para denunciar situaciones que le exceden, pero que son ciertas. El Maltrato Psicológico es muy difícil de probar, pero no imposible, es necesaria mucha energía y coraje para denunciar y demostrar que no eres un loco de atar y que es una realidad lo que denuncias. Pues bien los ciudadanos, los verdugos acosadores, sabiendo todo esto siguen maltratando a la víctima e incluso amenazando. Sabiendo ellos que son unos verdugos maltratadores. Hoy en día, las personas pueden ser muy ignorantes, pero no hasta el extremo de no saber ciertas normas que incluyen a todos los ciudadanos como son los valores esenciales de dignidad y respeto para la convivencia.. Hace bien poco fui objeto de esos vergudos maltratadores, que en su soberbia y frialdad se erigen en justicieros queriendo tener razón. Te provocan y si les respondes, no solo se ofenden sino que te tratan con crueldad y sadismo. Mi desprecio más radical por todos esos verdugos maltratadores que a sabiendas maltratan con ensañamiento. Por todas estas razones pienso que no son buenos tiempo para la salud mental. Ahora bien, me alegro con toda mi alma del Día de la Salud Mental, muchas gracias por acordarse de todos nosotros, que tenemos que batallar con nuestra enfermedad y con nosotros mismos todos los días.

Albert Camus sobre Kafka

Todo el arte de Kafka, consiste en obligar al lector a releer. Sus desenlaces, o la ausencia de desenlaces, sugieren explicaciones, pero que se revelan claramente y que exigen, para que parezcan fundadas, una nueva lectura del relato desde otro ángulo. Un símbolo está siempre en lo general, y por precisa que sea su traducción, un artista no puede restituirle sino el movimiento: no hay traducción literal. Un símbolo supera siempre a quien lo emplea.Un símbolo siempre supera a quien lo emplea y le hace decir en realidad más de lo que quiere expresar. En cuanto a Kafka en particular, está bien consentir en su juego y acercarse al drama por la apariencia y a la novela por la forma. A primera vista, y para un lector desapegado, se trata de aventuras inquietantes que arrastran a personajes temblorosos y obstinados en la persecución de problemas que no formulan nunca. En el “El proceso” es acusado Jose K. Pero no sabe de que. Quiere, sin duda defenderse, pero ignora porque. Los abogados encuentran difícil su causa. Entre tanto, no deja de amar, de alimentarse o de leer su diario. Luego le juzgan, pero la sala del tribunal está muy oscura y no comprende gran cosa. Supone únicamente que lo condenan, pero apenas se pregunta a que. A veces duda de ello y también sigue viviendo. Mucho tiempo después, dos señores bien vestidos y corteses van a buscarle y le invitan a que les siga. Con la mayor cortesía le llevan a un arrabal desesperado, le ponen la cabeza sobre una piedra y lo degüellan. Antes de morir el condenado dice solamente:” Como un perro”. Del libro de Albert Camus, “El mito de Sísifo”. Hoy en día estos sucesos simbólicos suceden pero si los cuentas nadie te va a creer.

Sobre el comunismo

Sydney Hook: en Out of step, “Fuera de lugar”, relata una conversación que tuvo en su casa con Bertol Brecht, sobre los viejos bolcheviques fusilados en la época de los procesos de Moscú: “Fue en ese momento cuando pronunció una frase que nunca olvidaré”- escribe Hook-. Dijo: “Esos cuanto más inocentes son, más merecen ser fusilados”. Quedé tan desconcertado que creí haber comprendido mal. “Qué dice usted”, le pregunté. Repitió tranquilamente: “ Cuanto más inocentes son, más merecen ser fusilados”. Sus palabras me dejaron asombrado. ¿Por qué?, ¿Por qué?, exclame. Se limitó a dirigirme una especie de sonrisa nerviosa. Esperé pero no dijo nada, incluso después de que repetí la pregunta. Me levanté, pasé al cuarto contiguo y recogío su sombrero y abrigo. Cuando volví, continuaba sentado en su sillón, con el vaso en la mano. Cuando me vio con su sombrero y su abrigo pareció sorprendido. Dejó el vaso sobre la mesa, se levantó, cogió su sombrero y su abrigo con una pálida sonrisa y se fue. Ninguno de los dos dijo una sola palabra. No le volví a ver nunca. Del libro: " El conocimiento inutil" de Jean-François Revel.

Sobre el Acoso Psicologico

No sé si ustedes se darán perfecta cuenta, de la situación política delicada en España a la que estamos asistiendo. Personalmente llevo reivindicando que he sufrido durante mucho tiempo, mas de 30 años que se dicen pronto. Un Acoso, Abuso y Maltrato Psicológico sobre mi persona. Muy difícil de demostrar, pero que ha sucedido realmente. Digo que sigo reivindicando, porque oficialmente nadie me ha asegurado y demostrado que ese maltrato ha cesado. Pues bien durante todos estos años, el calvario que he sufrido, ha sido feroz, de una crueldad inmensa y gratuita. Porque lo que no entendemos las víctimas del Maltrato Psicológico, es la fiereza y brutalidad de la BRONCA diaria a la que te someten tus acosadores. Es tal la brutalidad de esas BRONCAS continuas, que llegas a creerte que tienen incluso razón. Te quedas a merced de tus acosadores, porque estos en la BRONCA diaria hacen tanto ruido, que las gentes piensan esas BRONCAS son del todo razonables. Te llegan a mirar con desprecio por ser objeto de Acoso. El poder utiliza el Acoso a su conveniencia, por eso el poder jamás legislara con claridad y discernimiento sobre el Acoso Psicológico. El Acoso Psicológico y la Bronca diaria de los Acosadores, van unidas, de hecho en mi modesta opinión van siempre unidos. Uno no se puede dar sin el otro. En España hemos tenido suficiente ejemplos de Acoso Psicológico por parte del poder. No voy a poner ejemplos, todos los conocemos y podemos sospechar. Pero que el Poder utilice la estrategia de ABRONCAR a la oposición y a todo el que no está de acuerdo con su ideología y principios me parece repugnante. Así hoy en día se esta ABRONCANDO, Acoso Psicológico en tiempo real a la justicia, a los periodistas, a los medios de comunicación, a las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado, a los políticos de la oposición, a los ciudadanos que no están de acuerdo con el gobierno, llamándolos fachas y fascistas, cuando no lo son. La estrategia del actual poder con la BRONCA, Acoso Psicológico le ha funcionado y le funciona, ahora en el poder y cuando estaba en la oposición. La BRONCA el Acoso Psicológico, siempre tenía un autor, el actual poder que gobierna España. Lo que quiero decir a los ciudadanos, políticos de la oposición, jueces, periodistas y medios de comunicación. Que la estrategia de la BRONCA, ABRONCAR a todo el mundo que no piense como el poder establecido en España, es la estrategia que mejor les funciona. Se llama Acoso Psicológico, la estrategia es sencilla muy PEDESTRE pero muy contundente ABRONCAR con ferocidad. Ténganlo en cuenta y no se amilanen, no se asusten, pero la BRONCA estoy seguro que seguirá es más, subirá de nivel y de grados de ferocidad.

Pobreza y desarrollo

Llamo a la puerta de la dirección que me han dado y me recibe Mónica. Le cuesta un rato llegar hasta la puerta, pero me saluda amablemente: “Me había olvidado que venias” me dice. La mujer de 39 años lleva un vestido de playa verde y amarillo que hace que la generosa piel morena de su pecho, sus brazos y sus hombros le rebose por encima del elástico. Lleva el pelo negro rizado y brillante. Y cuando sonríe le brilla un diente de oro. La puerta de entrada se abre directamente al salón, un espacio pequeño y cuadrado de paredes desnudas y suelo vinilico. La habitación esta poco iluminada- las persianas están echadas aunque fuera luce un sol esplendido- y las únicas piezas de mobiliario que hay son un sofá y una butaca en azul ya descolorido, una mesita baja y un televisor. Pese a que en la mesa hay un cenicero, se ven varias colillas esparcidas por el suelo. Mónica me indica que me siente en el sofá y enciende distraída la tele cuando nos sentamos a hablar. Me cuenta que no llego a acabar la educación secundaria y que ahora trabaja en la cafetería de una escuela. Hace una mueca: “Gano 700 dólares al mes”- me dice ¡Al mes! También es madre soltera de Takisha, que justo acaba de llegar del colegio, vestida con una camiseta roja y unas mallas negras y con una diadema roja en el pelo, que lleva largo y trenzado. La adolescente es alta, pero con sobrepeso y un poco torpona. Cuando se lo manda su madre, se siente frente a nosotros, sin dejar de toquetear los botones de su móvil. Una de las mayores preocupaciones de Mónica es que su este segura, me dice: “No la deja ir a ninguna parte”, Takisha tiene solo 13 años, pero ya hay otras chicas de su que fuman, beben y tienen relaciones sexuales. Mónica recuerda sus días de adolescente, como la noche en que una amiga intima la invito a salir por ahí. No se fiaba de la otra chica que iba a salir con ellas, así que dijo que no salía. “Al día siguiente me entere de que la encerraron por un atraco. Le echaron aceite caliente a un pobre anciano y le robaron- me cuenta-. ¡Imagínate si hubiese ido yo en el coche! Una mala decisión que puede cambiar tu vida para siempre”. De momento no obstante, Takisha no se ha metido en líos y saca buenas notas en la escuela (en determinado momento de la conversación, hasta suelta una cita en latín) y me dice que de mayor le gustaría ser pediatra. Es evidente que tienen una relación íntima, se provocan cariñosamente y Takisha busca con una mirada tímida la aprobación de su madre antes de hablar, por ejemplo cuando le pregunto que en su tiempo libre. No hay mucho que hacer en Miledgeville, por lo visto. “Me gusta estar conectada con mi teléfono-me dice-. Me gusta comer”. La respuesta de Mónica es parecida. Los placeres de su vida son la tele- ve sobre todo programas de entrevistas y documentales sobre historias reales; por ejemplo, el de una adolescente que se suicido ahorcándose después de que la acosasen por internet”- y la comida. Takisha comería alimentos sanos si pudiese, dice Mónica, como gachas de avena, yogur o ensalada. “Pero yo no como esas cosas, así que no las compro”. En lugar de eso le chiflan las alas de pollo y otras cosas fritas.”Vivimos en la pobreza-dice—Así que me vuelco en la comida. Es lo que me llena. Lo odio, pero como para ahogar mi estrés y mis problemas”. La idea de abordar el problema de la desigualdad social no es que sea ninguna novedad, pero es cierto que la enorme magnitud de los problemas de salud causados por el estrés y la pobreza y el descubrimiento de que las circunstancias en las que nos criamos determinan par toda la vida el riesgo de sufrir enfermedades. Constituye hoy un argumento más potente que nunca para que los gobierno actúen. Del libro título: “Cúrate” Autor. Jo Marchant

Dali y Picasso

El gobierno de Franco construyo y pago el museo Picasso y Dalí el suyo ante la negativa del mismo gobierno. En vida del dictador el Museo Picasso fue inaugurado a bombo y platillo, el de Dalí se abrió sin autoridades. El dinero de los españoles enjuga el déficit crónico del Museo Picasso, mientras que el Museo Dalí realiza beneficios. Dalí: “Picasso es comunista… yo tampoco”. En los pasillos del poder, obnubilados por intereses y cálculos, no se oye el soplo de la belleza. El interés que nos lleva de la barba es el quimérico el soñado. Fernando Arrabal “La luz dudosa del día”

Klaus Mann sobre Hitler

Sin duda yo estaba contra Hitler, desde el principio incondicionalmente, sin reserva alguna de tipo psicológico-pacifista o diabólico paradójico. Ni mi más vigilante enemigo mortal conseguiría descubrir en todos mis escritos una sola frase que, en un sentido cualquiera, correspondiera o hiciera concesiones a la filosofía nazi o al gusto nazi. Aquella ideología no me iba, me horrorizaba y asqueaba, me resultaba odiosa y contra natura. No cabe duda de que eso a es algo, un argumento que puede aducirse a favor de mi instinto ético y mi capacidad de discernimiento político. Basta con encogerse de hombres asqueado. No me entraba en la cabeza que los alemanes tomaran seriamente a Hitler por un gran cerebro, incluso por el Mesías. ¿Hitler grande? ¡Bastaba verle! Tuve repetidas ocasiones de estudiar su fisonomía. Una desde muy cerca, durante casi media hora. Era en 1932, aproximadamente un año antes de la toma de poder. El salón de té Carlton, de Múnich, era uno de los locales preferidos por Hitler, algo que yo desconocía por completo, cuando entré allí una tarde para tomar una taza de café. Me decidí por este local porque el Café Luitpold, justo enfrente, en la otra acera de la Brienner Strasse, era desde hacía poco lugar de reunión de los hombres de la SA y de la SS. Las personas decentes ya no lo frecuentaban. El Führer, según descubrí, compartí mi aversión a sus valerosos muchachos; también el prefería la intimidad del distinguido tea-room. Allí estaba, rodeado de unos pocos compinches elegidos, degustando su tartita de fresas. Me senté en la mesa de al lado, a menos de un metro de distancia. El se zampo otra tartita de fresas con nata (los pasteles en el Carlton eran buenos), luego una tercera, si es que no era ya la cuarta. A mi también me gustaban los dulces, pero el espectáculo de su avidez entre infantil y bestial me quito el apetito. Además, ya que el azar me había conducido hasta allí, quería concentrar toda mi atención en el glotón de la mesa vecina, algo que habría sido difícil si yo mismo me hubiera dedicado a saborear pasteles. Dos preguntas, sobre todo, me inquietaban en estos treinta minutos de siniestra proximidad. Primera: ¿en qué radicaba el misterioso del impacto, de la fascinación de este personaje? Y segunda: ¿a quién me recordaba, a quien se parecía? Indudablemente se parecía a un hombre que yo no conocía personalmente, pero cuyo retrato había visto a menudo. ¿Quién era? No era desde luego Charlie Chaplin, ¡Por Dios no! Chaplin tenía el mismo bigotito, pero no esa nariz, carnosa, vulgar, casi obscena que ya me había impresionado antes como el detalle más repugnante y más característico de la fisónoma de ese hombre. Chaplin poseía encanto, gracia, ingenio, intensidad, unas características que brillaban por su ausencia en el comensal que sorbía estrepitosamente la nata a mi lado. Este mas bien parecida de un material y de una naturaleza sumamente toscos, un hombre vulgar maligno con una mirada histéricamente turbia en un rostro blanquecino y abotargado. ¡Nada que permitiera suponer grandes o, al menos talento! No era una sensación agradable estar cerca de un ser parecido; y sin embargo no me cansaba de estudiar ese antipático rostro. Nunca me había parecido especialmente atractivo, ni en fotos ni en la tribuna de oradores iluminada; pero la fealdad ante la que me encontraba ahora sobrepasaba todas mis expectativas. La ordinariez de sus rasgos me tranquilizaba, me hacia bien. Le miraba y pensaba: nunca vencerás, Schicklugruber – apellido de la abuela paterna de Hitler- aunque te mates a gritar. ¿Tu pretendes dominar Alemania?, ¿Quieres ser dictador con esa nariz?, ¡No me hagas reír! Eres tan mediocre que casi me darías penas si tu mediocridad no fuera tan abyecta… Anda pide otra tartita de fresas, Schicklugruber, (ya van cinco ¿no?), dentro de unos años no te las podrás permitir, serás un mendigo, un olvidado, en unos pocos añitos. ¡Jamás llegaras al poder! ¿No había una aureola sangrienta sobre su cabeza para advertirme? ¿O una inscripción en la pared del salón de té del Carlton? No, no se percibía nada anómalo. Solo una discreta iluminación rosa, una música suave, pasteles a montones y en medio de este idilio dulce como la nata, un hombre bajito, antipático pero sin duda inocuo, con un bigotito ridículo y frente obcecada que, rodeado de su amigos, igualmente insignificantes, bebía a sorbos su taza de chocolate. Capte algunos fragmentos de su conversación. Discutían sobre el reparto de una revista música que se estrenaba esa misma noche en el Kammmerpiele de Múnich. Una de nuestras mejores amigas, la excelente actriz de carácter Therese Ghiese, tenía en ella el primer papel. El Führer declaro que le apotecia la función. Primero por la opereta era un genero gracioso (humor sano, te ríes todo que quieres), segundo y sobre todo por la Ghiese, a la el Führer califico de simplemente genial. - Es una actriz popular como solo las hay en Alemania- constato retadoramente, y su semblante se ensombreció porque uno de sus compañeros, opino cautamente que la tal dama por lo que él sabía no era aria pura. - Algún problema de origen… Racialmente no es intachable...-murmuro el impertinente secua. A lo que el del bigotito, que hasta entonces había hablado con calma forzada, alzo alarmante la voz. - Maledicencias- sentencio en el ceño fruncido- ¡Como si yo no supiera distinguir entre un talento natural germánico y un sucedáneo semita! Me costó no soltar la carcajada. ¡Que pena que no estuviera aquí la Ghiese para oír estos disparates! No llegaras jamás al poder, estúpido Schicklegruber, pensé otra vez, ahora de excelente humos. Mientras llamaba a la camarera para pagar mi consumición, descubrí de pronto a quien me recordaba aquel personaje. A Haarmann, naturalmente. ¿Cómo no se me había ocurrido antes?- Eso es, se parecía al asesino de niños de Hannover, cuyo proceso había causado sensación hacia poco. ¿Seria el aficionado a la opereta el austriaco tan letal como su doble del norte de Alemania? Este Barba Azul homosexual había logrado atraer hasta treinta o cuarenta niños a su acogedora habitación en la que les cortaba el cuello durante el acto sexual, fabricando luego con los cadáveres sabrosas salchichas. Una proeza sobre todo si se piensa que el diligente pederasta vivía en una estrecha casa de alquiler entre vecinos vigilantes. Pero donde hay una voluntad, hay un camino. Con obstinación tenaz se acaba consiguiendo lo aparentemente imposible. El parecido entre estos dos hombres de acción me choco. El bigote y el flequillo la mirada torva, la boca al mismo tiempo resentida y brutal, la frente testaruda, incluso la nariz indecente, ¡Eran las misma características!

Carta del Piel Roja Seattle 1819

En 1819 el piel roja Seatle envió una carta abierta – verdadero libro blanco de la ecología, escrito antes de que la ecología existiera- a James Monroe presidente de Estados Unidos. “El gran jefe de Washington ha mandado hacernos saber que quiere comprar las tierras junto con palabras de buena voluntad. Mucho agradecemos este detalle porque bien conocemos la poca falta que le hace nuestra amistad. Queremos considerar el ofrecimiento porque bien sabemos que, si no lo hiciéramos pueden venir los rostros pálidos a arrebatarnos las tierras con armas de fuego. Pero ¿cómo podéis comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esta idea nos resulta extraña. Ni el frescor del aire ni el brillo del agua son nuestros. ¿Cómo podrían comprarse? Tenéis que saber que cada trozo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. La hoja verde, la arena de la playa, la niebla del bosque, el amanecer entre los árboles, los pardos insectos… son experiencias sagradas y recuerdos de mi pueblo. Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra cuando comienzan el viaje a través de las estrellas. Nuestros muertos nunca se alejan de la tierra, que es la madre. Somos una parte de ella y la flor perfumada, el ciervo, el caballo y el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre; todos pertenecen a la misma familia. Por eso cuando el gran jefe de Washington nos dice que quiere comprar las tierras, añade que nos reservara un lugar en el que podamos vivir confortablemente, entre ellos. Él se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestra tierra. No es fácil ya que esta tierra es sagrada para nosotros. Lo que pide es demasiado. El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino que también representa la sangre de nuestros antepasados. Si os vendiéramos, tendríais que recordar que son sagrados y enseñarlo así a vuestros hijos… También los ríos son nuestros hermanos porque nos liberan de la sed, arrastran nuestras canoas y nos procuran peces y cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y recuerdos de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre que mi padre. Si, gran jefe de Washington. Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, son portadores de nuestras canoas y del alimento de nuestros hijos. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también los suyos. Y por lo tanto deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano. Por supuesto que sabemos que el hombre blanco no entiende nuestra manera de ser. Tanto le da un trozo de tierra que otro, porque es como un extraño que llega de noche a sacar de la tierra todo lo que necesita. No la ve como hermana sino como enemiga. Cuando ya la ha hecho suya la desprecia y sigue caminando hacia adelante, dejando atrás la tumba de sus padres. Le secuestra la vida a sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devora la tierra dejando atrás solo un desierto. No lo puedo entender. Nosotros somos de una manera de ser muy diferente. Vuestras ciudades hieren los ojos del hombre de piel roja. Quizá sea porque somos salvajes y no podernos comprender. No hay solo sitio tranquilo en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír durante la primavera el despliegue de las hojas o el rumor de las alas de un insecto. Quizás es que es un insulto para el oído. Y yo me pregunto: ¿Qué clase de vida tiene el hombre que no puede escuchar el grito solitario de la garza o la discusión nocturna de las ranas en torno a la balsa? Soy piel roja y no lo puedo entender. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento: la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parce consciente del aire que respira. Como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si le vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde incluso el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas. Cuando el ultimo piel roja haya desaparecido de esa tierra, cuando su sombra no sea más que un recuerdo, como el de una nueve que pasa por la pradera, estas riberas y estos bosques todavía estarán poblados por el espiritu de mi pueblo. Porque nosotros amamos este país como ama el niño los latidos del corazón de su madre. Si decidiese aceptar vuestra oferta, tendré que poneros una condición: que el hombre blanco considere a los animales de estas tierras como hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto millares de búfalos pudriendose abandonados en las praderas, muertos a tiros, por el hombre blanco desde un tren en marcha. Son n salvaje y no comprendo como una maquina humeante puede importar más que el búfalo, al que nosotros matamos solo para sobrevivir. ¿Qué puede ser del hombre sin los animales? Si todos los animales desapareciesen, el hombre moriría en una gran soledad. Todo lo que les pase a los animales muy pronto le sucederá también al hombre. Todas las cosas están ligadas. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurre a la tierra, le ocurrirá a los de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo se escupen a sí mismos. De una cosa estamos seguros: la tierra no pertenece al hombre, es el hombre el que pertenece a la tierra. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que le ocurre a la tierra les ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida, él es solo un hijo. Lo que hace con la trama de la vida, se lo hace a sí mismo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo quizá seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar que ahora él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan. Pero no es así. Él es Dios de los hombres y su compasión se reparte por igual entra el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y ese daño provocaría la ira del creador. También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. El hombre no ha tejido la red de la vida, pues solo es uno de sus hijos y esta tentando a la desgracia si osa romper esa red. Estamos bien seguros: todas las cosas están ligadas como la sangre de una misma familia. Si ensuciáis vuestro lecho, cualquier noche moriréis sofocados por vuestros propios excrementos. Pero ustedes caminaran hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios, que les trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Este designio es un misterio para nosotros, pues no entendemos por que se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el pasaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Donde está el bosque espeso? Desaparecio. ¿Donde está el Águila? Desapareció… Así se acaba la vida y solo nos queda la supervivencia. Carta del Piel Roja Seattle en 1819, al presidente de los Estados Unidos James Monroe. Del libro: El sendero de la mano izquierda Autor: Femando Sánchez Drago.

Un día llegamos hasta el nacimiento del Guadalquivir ¿(cuanto tardaría don Antonio Machado, en alcanzarlo desde Baeza en la segunda década del siglo XX)?, pasando por El Calderón, propiedad de un señor llamado Tamayo, que hacía varios años que no venia. Pero allí estaba el matrimonio joven encargado de la misma. Juan Castañeda y María Montero, que nos enseñaron los jardines, las fuentes, el agua brotando del suelo, más a medida que me aproximaba a la orilla del Guadalquivir, en pequeños pero numerosos borbotones. El Guadalquivir, de agua límpida, sonora y mimosa, a once grados de temperatura, nos recibió completamente en cueros. Otro día fuimos hacia el Tranco. Se nos acerco un guarda jurado, prudente extrañado de que estuviera allí tratando de hacer una foto a un insecto posado en un arbusto. Vigilaba a posibles pescadores. Conversando, me conto que por allí venia Franco a cazar una o dos veces al año, y que había estado varias veces con él en el puesto. La última, cuando mato de un solo tiro, al venado de mayor cornamenta de toda su vida de cetrería. Sin malicia, como un servicio prestado al Caudillo, me describió la estrategia. Durante más de un mes, día tras día, colocaba cebo para el animal en el mismo sitio y a la misma hora. El ciervo acudía puntualmente, al principio con cierta desconfianza, luego plenamente tranquilo. Vino el Caudillo, se le dio cuenta del plan y acudió a su puesto, con su médico y el guarda. Se apostaron los tres hasta que, con absoluta inocencia, a su hora. Sin prisa, después de mirar a un lado y a otro, inclino su cabeza para comer del manjar traiciones. Cuando la levanto, el Caudillo, con su rifle de mira telescópica, disparo un solo y eficaz tiro, que dio con el animal en tierra. El animal fue transportado entre varios hasta el pueblo de la Iruela para que se ocupara de él un taxidermista. Del libro Casa del Olivo de Carlos Castilla del Pino.